al octavo día
al octavo día
la mente del hombre se pierde
lo saben el viento y la art
el polvo del aire
el hastío
el puma que merodea
y alguna culebra
son las voces de los hijos
la piel de la mujer en la memoria de la mano
la mano endurecida en el guante
¡aguanta pichún!
¡aguanta que va gonzález y la izamos!
son doce metros y parece
que toca el cielo.
le aviso jefe
que hay algo raro en el aire
no escucha/el aviso desesperado del compañero
el viento grita su nombre
y en ese momento
es el centro de la tierra/que sacude desde abajo
y estalla.
la fiscal dijo
que recibirán el cuerpo en las próximas horas
cuando del cadáver emanen los gases tóxicos
el padre del muchacho dijo
no me imagino algo peor
me pregunto ¿qué hacen?
el sindicato, la petrolera, el gobierno y la art
¿por qué permitimos que estas cosas pasen?
que por el mismo canal vayan el agua y el aceite. | 
